Rabiscos de uma Madrugada de Março

Eu acho que eu desisto, é isso aí.

Tanto tempo sem escrever, sem filosofar.

Exatas é um campo difícil de definir...

Faz você recusar a poesia e a literatura a que contraiu.

É difícil quando não temos um papel pra rabiscar

Uma poesia pro tempo passar.

Mas o pior é quando da nossa imaginação não podemos usar,

Pois toda a matéria furta-a para se memorizar

E no craniano ficamos apenas a:

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Consolidar!

Analogamente?

A palavra perdeu-se nela...
Exasperou-se em júbilo,
Ao pensar que a rima furtava seu pensamento por uma janela.
Mas que frustração, pior que ter e mimar um tal pupilo!

Acelerou os seus afazeres por sentir que à poesia necessitava egurgitar.
Promoveu os objetos necessários para ir à quarta dimensão.
Só não esperava que seu estômago pudesse se manifestar:
Faminto e enrugado, acabou consumindo toda a poética para acalmar a sua inquietação.

O estilo vêm do estômago, ora!
A letra é forte, pra quem não tem gastrite!
A escrita não vêm do coração porque ele demora...
Sente, é descente!até não haver mais apetite!

Postular é criticamente escrevido.
Posto que a escrita é crescida no centro
E a ação faz-se na periferia do desabrigo...
Resta ao povo,intermédio desse átomo, filosofar... acerca de uma sociedade sem um consenso!